Dienstag, 27. Juli 2010
27. Juli 2010
Miniatur-Prosa:
Der genervte Kriminalbeamte wird dir nicht helfen, weil er nicht mehr kann.
In seinem Gesicht siehst du nicht nur die Anstrengung dieses heißen Tages. Du siehst die letzten beiden Jahrzehnte.
Er schwitzt. Er lacht nicht. Er schaut wie ein Mittelloser, der in der Fußgängerzone angebettelt wird. Alle zehn Meter. Jeden Tag.
Seine Seufzer ahnst du schon voraus, bevor du deine Geschichte erzählst.
Er hat das, er hat alles schon tausend Mal gehört.
Es gibt so viele Verrückte da draußen. Dieser Täter ist auch so einer.
Du reichst ihm eine Tüte als Beweismittel.
Er will sie an sich nehmen. Nicht um sie zu prüfen, sondern um sie zu entsorgen.
Der Nächste bitte.
Der genervte Kriminalbeamte wird dir nicht helfen, weil er nicht mehr kann.
In seinem Gesicht siehst du nicht nur die Anstrengung dieses heißen Tages. Du siehst die letzten beiden Jahrzehnte.
Er schwitzt. Er lacht nicht. Er schaut wie ein Mittelloser, der in der Fußgängerzone angebettelt wird. Alle zehn Meter. Jeden Tag.
Seine Seufzer ahnst du schon voraus, bevor du deine Geschichte erzählst.
Er hat das, er hat alles schon tausend Mal gehört.
Es gibt so viele Verrückte da draußen. Dieser Täter ist auch so einer.
Du reichst ihm eine Tüte als Beweismittel.
Er will sie an sich nehmen. Nicht um sie zu prüfen, sondern um sie zu entsorgen.
Der Nächste bitte.
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